Quiero quemar su armario

Aún hoy sigo soñando con bajar una cremallera y encontrarme unos calzoncillos como los de Eru. Para lo que van a durar puestos, pensara alguno, qué más dará como sea la ropa interior del varón afortunado. Pero a mí si me importa: si yo misma me considero una esteta, si yo misma ejerzo la censura estética en algunas ocasiones, ¿cómo no voy a tener en cuenta el diseño de los calzoncillos? Y es que no puedo olvidar cierta noche en la que, después de liarle con malas artes y montar mi numerito de seducción, me tuve que enfrentar a aquella visión: la líbido estuvo a punto de irse al garete y yo misma a la calle, a medio vestir. Todavía los tengo grabados en mi retina: al bajarle los pantalones encontré los calzoncillos más feos que jamás pude imaginar, sólo superados por los de color agua caliente que usan los abueletes. Aquellos slips de color rojo, con los elásticos blancos… aquel trozo de algodón con fibra que constreñía la nariz de Gonzo… No sé cómo pude continuar: una y otra vez volvía aquella imagen, tan sórdida como dejarse los calcetines o el reloj a la hora de follar.

De hecho, las siguientes ocasiones en las que nos enrollamos recé por que aquella experiencia no volviera a repetirse. No, no volvió a pasar. Sin embargo, él nunca se caracterizó por su excelso gusto a la hora de comprarse ropa interior. Ni los jerseys… Ni los gorros de lana. De hecho, cuando este verano se planteó la posibilidad de que volviéramos (o de que empezáramos a ser algo más cotidiano), sentí un cierto repelús por la espalda según volvía a mi casa al recordar lo excelso de su gusto a la hora de vestir. Automáticamente pensé cuándo podría quemar su armario. Los vaqueros con pinzas, esas camisetas que se remete por dentro, los cinturones de papá, los jerseys de fibra en los que podrías prender una cerilla, esos gorros de turista accidental, los calzoncillos rojos… ha habido más de una tarde que esperé una sandalias con calcetines pero nunca llegaron, para mi alivio.

Me hubiera resultado agotador y, al terminar, ya no sería él. Empiezas a escarbar y encuentras mil cosas que te disgustan, mil cosas que ni siquiera vas a tolerar y de las cuales te empiezas a reir con cierta acritud.

Llegados a ese punto, te das cuenta de que más estúpida vas a ser tú si pretender aguantar eso, sus manías, sus indiscreciones… Su ropa.

(Imagen: Autobiografía, Sol LeWitt)

17 Nov Esta entrada fue publicada el 17/11/2008 a las 11:03. Se guardó como La educación sentimental, Los hombres sin atributos y etiquetado como calzoncillos, el hombre intermitente, horterismo, líbido. Añadir a marcadores el enlace permanente. Sigue todos los comentarios aquí gracias a la fuente RSS para esta entrada.